Wo ist das Maß die Trauer zu messen

Ausgewaschenes Sterben bettet deinen

ermüdeten Atemstand im Kummersaal.

Seine Laken erwarten neues Weinen,

denn meine Gebete waren Gott zu schmal.

zu schlagen, die mir den Tag in Stücke reißt, 

keine Zeiger je Maß genug die Dauer

zu messen, die jeden Schritt nur Schicksal heißt.

der Last im Herzen junges Lächeln pflücken

und sehne dich mir tochternah zu Ohren.

dein letztes Wort zu Lippenstumm gefroren,