Es sprießt

Im Winter war das Stämmchen hart geforen,
Es stand dem kalten Nordwind preisgegeben.
Ganz nah dem Tod, noch eher als dem Leben,
Erschien verloren es, umsonst geboren.

Der Frühlingswind umschmeichelt lau die Ohren,
Man spürt der milden Mittagssonne Streben
Vermisstes Grün dem Erdreich zu entheben.
Es dampft die Scholle aus den off'nen Poren.

Jetzt grünen auch des Rosenbäumchens Schäfte,
Mit Urlust sprengen Knospen ihre Rinden.
Und selbst die Dornen sammeln neue Kräfte.

Sie schrecken ab, die Zweige schon zu binden,
Doch wahre Wunder wirken Frühjahrssäfte.
Die Rose hebt mit Pracht das Wohlbefinden.