Hoffnung

Das Sein ist Sein,
Der Rest ist Schein.
Worte sind nur Worte,
Illusion der stärksten Sorte
Und himmelwärts ragen verdorrte
Reste meiner einstgen Träume;
Das Gefühl, dass ich nichts versäume
In diesem Leben,
In diesem Streben,
Im freien Fall
Ins graue All.

Doch da: Ein neuer Wind
Erhebt geschwind
Sich sausend in den toten Zweigen.
Brausend sieht die Bäume man sich neigen.
Das Grau des Himmels aufgewühlt,
Die tote Luft wird fortgetragen,
Hinweg vom mächtgen Blau gespült.
Ein klares, reines Atmen – welch Behagen.
Und als der Sturm sich endlich legt,
Selbst totgeglaubte Zweige sprießen wieder –
Im Frühlingstaumel blüht der Flieder,
Verströmt mir seinen Duft gar lind.
Und wenn’s nur leere Worte sind –
Ein Wort, das schließlich täuschen könnt –
So sei es mir trotzdem vergönnt,
Dass füge ich den Satz hinzu:
Der Frühlingswind, der reine –
Das bist Du.