De la labor del tiempo al shock de la memoria (panthoseas)

... entra el tiempo al corazón con saña y hachas vivas y acampa en él,

sin piedad lo revienta y descuaja, lo tira a un vertedero y lo maldice allí,

lo escupe, lo mira con desprecio y después se va;

... y con el corazón tirado, con la sangre podrida y los pájaros picoteando el óxido

donde se tuvo encendido el ser, no se exige ya vivir, pues uno, entonces, no duda

de que ha muerto y empiezan a nacerle incluso hierbas, augurios de sal

y arena, cardos, empieza a silbar el viento y a dejar cardenillo en los huesos,

señales ciertas con que escruta y va llenando sus intersticios la soledad;

... así, cuando nace una rosa, uno tiende a ignorar que es en él donde nace,

pues jura y perjura que su sangre podrida y su ser devastado no existen,

que el tiempo se ha ido y sus hachas ya no pueden herirlo; en su nada,

uno tiende a creer que sus manos de muerte no podrán levantar ya la vida

de los agraces rescoldos del corazón; y aún así, en su afán por recobrar los latidos               

se removerá, llorará, gritará, y ahíto de dolor, como un dios desolado recurrirá a la memoria,

pero ésta acudirá con un mar transido de de inenarrable tristeza:

indolente y dañada, no recuerda las rosas.

http://www.oriondepanthoseas.com

(Weblog literario del autor: poesía, relato, novela, filosofía y otros)