Bilder

Er sah sich all die Fotos an. Er hatte sie in der unteren Schublade des Wohnzimmerschrankes gelagert. Es waren viele Umschläge voller Fotos und einige Dias, alles Schwarz-weiß, er fand diese Art Fotos sehr viel ästhetischer. Er hatte all die Fotos in seiner Jugend geschossen, in der Zeit als er seine spätere Frau kennen lernte. Er sah sich Umschlag für Umschlag an, beachtete jedes Detail, jedes lächeln, jedes Zeichen ihrer Liebe. Er legte die betrachteten Fotos zurück in die nun komisch rot verfärbten Umschläge zurück und schob die Dias in den Projektor. Auf den Bildern waren vereinzelt rote Flecken zu sehen, jene einzige auffallende Farbe.

Es war ungewöhnlich still in der Wohnung, keine von Talkshows stammenden Geräusche aus dem Fernsehzimmer und kein übliches Getriller welches seine Frau beim mitsingen der Lieder aus dem Radio beim bügeln fabrizierte. Das einzige was man hören konnte war das klacken beim Diasprung und ab und zu einmal ein vorbeifahrendes Auto.

Er hatte alle Lichter ausgeschalten und die Vorhänge zugezogen, alles in dunkel gehalten. All diese Bilder seiner Vergangenheit sah er sich zum ersten Mal seit Jahren an. All diese Bilder mit seiner Frau als sie frisch verliebt waren, als alles an ihnen natürlich war und sie in den Tag hinein lebten. Er endete mit dem Abschlussbild ihrer Heirat, er tat die Dias zurück in die Schachteln und legte sie zurück an ihren Platz. Er wurde müde. Er wusch sich seine Rotverschmierten Hände und legte sich in das Bett neben seine wie Tot wirkende Frau welche ungewöhnlicher Weise nicht zu schnarchen schien. Das Bettlacken seiner Frau schien befremdend dunkelfleckig.