Sie hatte andere Pläne

Seit einem Jahr bemühte sich Barbara nicht mehr, seine Art zu verstehen. Seine Art, wie er die Welt sah. Obwohl seine Sichtweise nicht einmal sehr von der allgemeinen abwich, aber in seiner Ausführung strich er oft Nebensächlichkeiten hervor, denen zuzuhören ermüdete. Oder hatte er einfach zu oft die gleichen Sätze benutzt. Sätze, die nach Zeitung, nach Lehrbuch klangen und manchmal sah sie seinen Zeigefinger wie einen Taktstock. Obwohl er niemals die Finger belehrend erhob oder verwendete.

Am Ufer gegenüber reflektierten die weißen Unterseiten der Pappelblätter die Sonne, flirrend und flimmernd ragten die Bäume aus dem fahlen Schilf. Zwischen den Steinen hatte sich Seegras verfangen, braun und faul riechend. Barbara lehnte sich gegen die schorfige Rinde einer alten Linde, wendete ihr Gesicht zur Sonne und erinnerte sich an Helmut, wie sie hier letzten Winter standen. Sie an ihn gelehnt und er sprach von den Dingen, die ihn berührten. Da flossen seine Worte blumig über die Lippen, er wurde nie müde, die Dinge von allen Seiten zu erläutern, es langweilte ihn niemals, er vergaß niemals einen Aspekt. Sie genoß jedes seiner Worte, wie ein Gesang über die Zukunft, über seine, über ihre oder die gemeinsame. So leicht nachzuvollziehen, so ohne Schwierigkeiten, als gäbe es keine Steine oder einen täglichen Alltag, den es zu bewältigen galt. Eine rosa Brille, in der sie beide wie strahlende Sterne für immer durch die Welt segelten. Barbara sah seine Augen, wie sie in der Ferne nach der Wahrheit suchten, doch die Wirklichkeit machte ihm Angst.

Sie erinnert sich nicht einmal mehr an die Zeit, als es sich in eine Umkehrung verwandelte – plötzlich keine Zusammenhänge, Mißverständnisse, Zweifel, Vergleiche und Fragen. Was tat er Zuhause, wenn sie nicht bei ihm weilte, wenn sie anrief und nach seiner momentanen Tätigkeit fragte. Er male, spiele Gitarre, lese oder schaue zum Fenster hinaus, von dem aus er die Flucht der Wolken über die Berge verfolge.

Verfolgen. Beide auf dem Weg in die Vorstellungskraft eigener Welten – jeder in die Seine – ein kurzer Blick in die Phantasie des anderen. Gab es ein Verständnis, ein Verstehen, ein Erkennen, ein gemeinsamer, deckungsgleicher Grundriß, oder fransten die egoistischen Ufer so weit aus, daß keine Basis mehr erkennbar blieb.

Barbara sog den Rauch der Zigarette widerlich tief in ihre Lunge, um dem unterschwelligen Unbehagen eine Berechtigung zu geben. Was er immer verabscheute, ohne es auszusprechen, aber sie las es in seinen Augen, seiner Zaghaftigkeit, sie nach dem Rauchen zu küssen. Es war vorbei. Sie hatten gelernt – von einander – die Lehrstunden abgeleistet. So wie der See sich leerte, nur noch ein paar schwarze Blesshühner auf seiner Oberfläche zurückließ – ein paar Narben des Sommers. Ein paar Erinnerungen, Steine im Brett – eine Ente hob ab vom Floß, flog knapp über ihren Kopf und eine Feder wirbelte durch den Wind, verfing sich in ihren schwarzen Locken. Es bleibt immer etwas zurück.