Peter Dürbaum
Manchmal denke ich an Cordes
Manchmal
denke ich an Cordes, wie er in seinem Bett liegt, ganz klarer Blick …
Vor
ein paar Tagen noch befanden wir uns auf der Intensivstation, angeschlossen an
Kabeln und Schläuchen.
In
der Nacht hatten wir beide Probleme mit dem Einschlafen.
Die
Nachtschwester war anscheinend von der Putzwut befallen und knallte ständig die
Klapptüren an den Schränken.
Ab
und zu schaute sie nach uns und überprüfte Schläuche und Kabel.
Meine
spöttische Frage, ob der Möbelwagen für den Umzug schon bestellt sei, verstand
sie zuerst nicht.
Als
der Groschen endlich fiel, nahm sie das ernst - sie reagierte schnippisch: „Ich
mache immer so einen Lärm, wenn ich aufräume.“
Cordes
konnte sich kaum halten vor Lachen und stöhnte auch sofort auf, er hat starke
Schmerzen.
Auch
ich mußte prusten, obwohl ich mich schlecht fühlte und mir alles wehtat.
Mein
Körper schmerzte von der großen Herzsonde.
Fast
eine Stunde lang hatte die Ärztin in meinem Herzen, ich kann schon sagen,
herumgestochert, und mir verdammt wehgetan.
Ich
war bei der Untersuchung so verkrampft, dass ich noch am folgenden Tag meine
Rückenmuskeln spürte und meine Leisten stark schmerzten.
Außerdem
litt ich vermutlich an einer Lungenentzündung, jedenfalls schmerzte mein
Brustkasten stark, trotz Morphium.
An
Schlaf war kaum zu denken.
Im
Verhältnis zu Cordes aber ging es mir noch gut.
Er
war vollkommen verkabelt und überall hingen Schläuche aus ihm heraus.
Immer
wenn er sich im Schlaf drehte, verhedderte er sich aufs Neue.
Dann
sprang der Alarm an und wir waren beide wieder hellwach.
Die
Nachtschwester befreite ihn dann und wir schliefen wieder eine Weile.
Plözlich schrillte wieder der Alarm – diesmal bei mir, die Infusion war
leergelaufen.
Dieser
weiße Kasten mit den vielen Geräten, Schaltern und Lampen neben unserem
Kopfende hatte uns vollkommen im Griff.
Ab
und zu betastete Cordes seinen aufgequollenen Bauch, das hörte ich am Rascheln
seiner Bettdecke. „Ich bin froh, wenn ich hier wieder raus bin“, murmelte er.
„Morgen werde ich punktiert. Die wollen wissen, warum mein Bauch nicht dünner
wird.“
Zwei
Tage und zwei Nächte lag ich zur Beobachtung auf der Intensivstation.
Mein
Bett wurde nun benötigt und ich mußte zurück auf meine Station.
Endlich
war wieder in meiner Nische, in der üblicherweise die Betten und die
Nachtschränkchen stehen.
Ich
wollte nicht auf ein Drei-Bett-Zimmer.
Man
möge mir das Folgende verzeihen, aber alte Männer frieren meist und brauchen
anscheinend keine frische Luft.
Außerdem
stöhnen und schnarchen sie, pupsen, erzählen dummes Zeug und freuen sich auf
Fernsehsendungen wie den Musikantenstadl oder Gute Zeiten – Schlechte Zeiten.
Wegen der Mädels vielleicht?
In
der Nische aber hatte ich meine Ruhe, konnte schreiben, zeichnen und
meditieren.
Ich
brauche keinen Fernseher.
Schwester
Veronika von den Salvatorianerinen besuchte mich fast jeden Tag.
Wir
lachten oft und viel, bis ihr die Tränen flossen.
Sie
verulkte mich wegen der Trennwände, die mich vor neugierigen Augen schützen
sollten und nannte mich einen Einsiedler.
Auch
das Pflegepersonal schüttelte zwar ab und zu den Kopf über meinen seltsamen
Wunsch, aber es war sehr aufmerksam und hilfsbereit.
Sogar
den Oberarzt hatte ich davon überzeugen können, daß ich dort besser aufgehoben
war.
Von
meinem Bett aus entdeckte ich Cordes zwei Tage später durch einen Türspalt im
Zimmer gegenüber, erstes Bett links.
Wahrscheinlich
konnte er endlich nach Hause.
Ich
fühlte mich verdammt elend, aber am Nachmittag raffte ich mich auf und quälte
mich mit schmerzenden Gliedern in den Rollstuhl.
Ich
hatte mir vorgenommen, den Fröhlichen zu mimen.
Kurz
klopfte ich an der Tür und rollte hinein.
Matt
hob er einen Becher Cola, als er mich erkannte.
„Guck
mal, die Ärzte haben gesagt, ich darf alles trinken.“
Bleich
war er, seine Stirn glänzte schweißig und sein Bauch wölbte sich unter der
Bettdecke. „Na, kommste nach Hause?“
Er
schaute mich durchdringend aber liebevoll an: „Machs gut Peter ... ich muß
sterben … morgen oder übermorgen“.
Das
war ein Schlag in den Magen.
Ich
mußte schlucken und konnte nicht anders, ich streichelte seine schweißnasse
Stirn.
Er,
mit leiser Stimme: „Geh Junge, ich bin müde, ich muß schlafen“.
Kurz
blickte er auf die Flimmerkiste - nur Bilder - der Ton war ausgeschaltet, und
ihm fielen die Augen zu.
In
der Nacht hörte ich von meiner Nische aus, wie er seine letzten Atemzüge tat.
Die
Tür stand einen spaltbreit offen, und ab und zu huschte die Nachtschwester ins
Zimmer, um nach ihm zu sehen.
Immer
wenn sie herauskam, warf ich ihr einen fragenden Blick zu, aber sie schüttelte
nur leise den Kopf.
Es
gab wohl keine Hoffnung mehr.
Schwer
atmete er ein und lang atmete er aus, die ganze Nacht hindurch.
Zwischendurch
fiel ich in einen leichten Schlaf, aber daß dort drüben jemand starb den ich
kannte, machte mir doch zu schaffen.
Mensch,
vor zwei Tagen haben wir doch noch zusammen gelacht.
Ich
versuchte zu meditieren und den Tod als selbstverständlich zu nehmen, aber es
gelang mir kaum.
Gegen
halb elf vormittags flüsterte der Oberarzt vor dem Krankenzimmer mit einer Frau
und einem Mann in Schwarz.
Man
sah ernst aus und da wusste ich, Cordes war tot.
wie oft . . .
wie oft
habe ich mich alt gefühlt,
wie oft
habe ich neu begonnen,
wie oft
hab´ ich geglaubt,
die Zeit hat mich vergessen,
wie oft
hab´ ich mich getäuscht und selbst betrogen
nun hab´ ich ihn gesehen,
den raffer der zeit,
den bruder des todes
(Peter Dürbaum, Samstag, 10.12.2005).
Die Rechte und die Verantwortlichkeit für diesen Beitrag liegen beim Autor (Peter Dürbaum).
Der Beitrag wurde von Peter Dürbaum auf e-Stories.de eingesendet.
Die Betreiber von e-Stories.de übernehmen keine Haftung für den Beitrag oder vom Autoren verlinkte Inhalte.
Veröffentlicht auf e-Stories.de am 20.03.2008.
- Infos zum Urheberrecht / Haftungsausschluss (Disclaimer).
Der Autor:
- Autorensteckbrief (Infos & weitere Beiträge)
- kunstort
arcor.de (Spam-Schutz - Bitte eMail-Adresse per Hand eintippen!)
Peter Dürbaum als Lieblingsautor markieren
Bücher unserer Autoren:
Alltagsrosen - gereimtes Leben - Großdruck
von Christa Siegl
Die Autorin entführt den Leser in ihre gereimte Geschichtenwelt einerseits mit Ironie die schmunzeln läßt, anderseits regen lebensnahe Themen zum Nachdenken an. Die Gedichte muntern auf und zaubern ein Lächeln aufs Gesicht und in das Herz.
Möchtest Du Dein eigenes Buch hier vorstellen?
Weitere Infos!
Leserkommentare (0)
Navigation
Vorheriger Titel Nächster Titel
Autor: Änderungen kannst Du im Mitgliedsbereich vornehmen!
Mehr aus der Kategorie "Trauriges / Verzweiflung" (Kurzgeschichten)
Weitere Beiträge von Peter Dürbaum
Hat Dir dieser Beitrag gefallen?
Dann schau Dir doch mal diese Vorschläge an:
ich bin ein Mensch... von Rüdiger Nazar (Trauriges / Verzweiflung)
Mein Dank an mich selbst von Norbert Wittke (Satire)
Diesen Beitrag empfehlen: