Das Selbstbildnis

 

Es dämmerte schon, als er seinen kleinen Malkoffer zusammenpackte und den neunten Apfelbaum unter den Arm klemmte. Dreihundertsechsundvierzig Schritte waren es zu seiner Haustür. Schritte, die erst über Gras, dann Sand und schließlich über abscheulichen Granit und Asphalt führten. Er war froh, als er den muffig riechenden Flur seiner Wohnung betrat und die Tür hinter sich schließen konnte. Die enge Wohnung bildete zwei Zimmer, die Küche und sein Arbeitszimmer. Die dunkle Wandvertäfelung aus Mahagoniholz drückte ihn und aus der Küche war das urtypische Geräusch eines tropfenden Wasserhahnes zu hören. >Den muss ich auch mal reparieren<, dachte er sich und stellte vorsichtig das fertige, aber noch feuchte Bild neben den anderen acht ab. Er betrachtete es eine ganze Weile. Dieser Baum war ihm wirklich sehr gut gelungen und er freute sich, bald sein zehntes Exemplar malen zu können. Er ging in die Küche, drückte in den tropfenden Wasserhahn ein Stück Papier und setzte sich an den noch freien Platz am Küchentisch. Überall verstreut lagen Unmengen von Zeichnungen. Zeichnungen von Blüten, Bäumen und Büschen. Jedes einzelne Blatt liebte er auf seine Weise, waren sie doch gute Freunde geworden. Er trank den restlichen Kaffe, der schon seit dem Morgen hier stand, als er das Haus verlassen hatte, um seinen Baum zu malen. Der Kaffeesatz hatte sich unten abgesetzt und schmeckte scheußlich, als er ihn im Mund hatte. Er schluckte ihn trotzdem und starrte dann hinaus in die Dunkelheit. Seine Fenster brauchten keine Gardinen.