Liebe trägt ein weiches Fell

Hallo, liebe Lesermenschen, erlaubt, dass ich mich kurz vorstelle: Ich heiße Molly und bin knapp fünf Jahre alt. Meine Mama war eine „Schäferhunddogge“ und mein Papa ein Bernhardiner; vielleicht auch umgekehrt, so genau weiß das keiner. Jedenfalls bin ich ziemlich groß, wunderschön (zumindest finden das Herrchen und Frauchen) und ehemaliger Tierheimschützling. Zwar habe ich keinen ellenlangen Stammbaum, denn ich bin ja nicht reinrassig. Trotzdem ist alles an mir dran, was man als richtiger Hund zum Leben braucht. „Mischling“ heißt das wohl (wenn man es nett formuliert). Ich nenne es lieber „Hund ohne Rasse, aber dafür mit Klasse“.

Bis vor gut einem Jahr führte ich als verwöhnter Einzelhund ein angenehmes, nahrhaftes und beschauliches Leben. Ich brauchte weder Leckerlis noch Tennisbälle oder Streicheleinheiten, geschweige denn meine Lieblingsschlafplätze mit irgendjemandem zu teilen – bis dann, eines Tages, mein an sich ganz vernünftiges Frauchen plötzlich auf den absurden Einfall kam, diesen paradiesischen Zustand zu beenden. „Hör zu“, sagte sie zu Herrchen, „ich finde, unsere Molly wird für ihr Alter schon reichlich behäbig und faul. Sie braucht dringend einen Spielgefährten, der sie wieder auf Trab bringt.“ So ein Blödsinn! Und dann kriegst du auch noch zu hören, sieh mal, das hier ist jetzt deine neue Schwester, nun hab sie recht lieb. Aber zum besseren Verständnis für euch hole ich mal ein bisschen weiter aus.

Meine beiden Menschen hörten eines Morgens im Radio, dass in der Nacht vor dem Tierheim ein Korb mit sechs Schäferhundwelpen abgestellt worden war. Lässt sich das denken – da setzt einfach irgend so ein gewissenloser Strolch einen ganzen Wurf mit süßen Babies aus! Frauchen wäre am liebsten sofort losgefahren, um eins davon zu adoptieren. Aber dann hat sie noch mal überlegt, und es kamen ihr doch ein paar Bedenken. Mehrmals in der Nacht raus, Windeln wechseln und so weiter, das haben Beruf und Familie nicht erlaubt. Also lieber etwas Ausgewachseneres, Stubenreines. Es dauerte dann noch einige Wochen, weil erst Großherrchen und –frauchen, mit denen wir zusammen auf einem Grundstück lebten, entsprechend bearbeitet und überzeugt werden mussten. Schließlich kam der Tag X, und wir fuhren ins Tierheim. Etwas anderes, zum Züchter gehen oder so, kommt für meine Menschen nämlich nicht in Frage. Über eine Stunde haben sie gebraucht, um sich zu entscheiden. Sie mussten sogar noch ein älteres Ehepaar buchstäblich aus dem Rennen werfen. (Ich sage, zum Glück für Bella, so haben sie meine kleine Schwester, die damals gerade zehn Monate alt war, getauft. Denn außer uns – das heißt außer mir! – hätte niemand diesen Irrwisch auch nur halbwegs bändigen können, so viele Flausen hatte die im Kopf. Von aufgefressenen Pantoffeln, verbuddeltem Spielzeug, zerfetzten Klopapierrollen und ähnlichem Schabernack will ich gar nicht reden). Endlich hatten sie ihre Wahl getroffen: Auch ein Mischlingsmädchen, diesmal Schäfer- und Afrikanischer Löwenhund. Die Rasse gibt es wirklich, nur hatten wir vorher noch nie davon gehört.

Als erstes wurde nun ein sogenannter Gassivertrag gemacht, gewissermaßen Hund auf Probe für ein paar Stunden. Wir gingen zusammen spazieren, das war auch völlig in Ordnung, und mir schwante überhaupt nichts Böses. Misstrauisch wurde ich erst, als wir alle ins Auto – mein Auto, wohlgemerkt! – gestiegen und zu uns nach Hause gefahren sind. Zwei Stunden lang haben wir uns  im Garten beschnuppert, vor Aufregung hat sich die Kleine ständig in die Höschen gemacht, und am Ende war ich total geschafft. Darum verlief die Fahrt zurück ins Tierheim auch ganz friedlich; vor allem, weil ich dachte, Gott sei Dank, jetzt geben wir sie wieder dort ab, und der Spuk hat ein Ende. Aber denkste Puppe, so leicht wird dir das Leben nicht gemacht. Kurz gesagt: Bella kam endgültig mit nach Hause. Ahnt ihr, wie sauer ich in den ersten vierzehn Tagen war – von wegen verwöhntem Einzelhund, nichts teilen müssen und so weiter. Aber eins muss ich sagen, meine Menschen haben das ganz schön raffiniert eingefädelt – Politik der kleinen Schritte, wenn ihr versteht, was ich meine. Anfangs ließen sie Bella, zumindest wenn ich dabei war, ziemlich links liegen (obwohl ich den Verdacht hege, dass sich da hinter meinem Rücken so einiges zu deren Gunsten abgespielt hat. Aber wie sagt man: Was ich nicht weiß, macht mich nicht bissig). Wir wurden getrennt gefüttert. Zwischen unseren Schlaflagern stand eine Barriere, die ich im Lauf der Zeit unauffällig, aber konsequent beiseite geräumt habe. Für mich gab es immer ein Extraleckerchen, und überhaupt hatte ich das Gefühl, so bedeutsam zu sein wie noch nie. Klar, dass mein Widerstand dabei immer mehr dahin geschmolzen ist. Hinzu kam, dass alle anderen total skeptisch waren und gesagt haben, das schaffen die nicht mit den zwei Hunden, das geht niemals gut. Das wollte ich natürlich auf Herrchen und Frauchen nicht sitzen lassen, so viel Solidarität muss sein. Außerdem hatte ich die Kleine zu der Zeit schon richtig lieb, bloß zugeben mochte ich es noch nicht. Man hat ja auch seinen Stolz.

Inzwischen ist das alles Schnee von gestern. Wir lieben, zanken und vertragen uns, wie es bei Geschwistern so geht. Bis zu einem gewissen Punkt ist der Unterschied zwischen Hunde- und Menschenkindern nämlich gar nicht so groß. Da die Kleine ständig Hunger hat und nie genug kriegen kann, hebe ich in meinem Napf immer einen Rest für sie auf, und manchmal überlasse ich ihr sogar ohne Knurren einen meiner Lieblingsknochen. Selbst Herrchens Büro – einst mein Allerheiligstes und Naschquelle ohne Ende – ist für sie nicht mehr tabu. Oftmals kann ich es selber kaum fassen, wie gutmütig ich geworden bin. Manchmal denken unsere Menschen auch, sie hätten einen über den Durst getrunken, weil sie plötzlich alles doppelt sehen: Zwei Leinen, zwei Qietschbälle, zwei Hundeschweife, die im selben Takt wedeln, vier viel zu große Ohren, vier braune, erwartungsvolle Augen und dergleichen mehr. Außerdem gleicht Großherrchens früher so gepflegter Garten inzwischen eher einer öden Steppenlandschaft – nichts mehr mit englischem Rasen, üppigen Blumenbeeten und so, das kannste alles vergessen. Aber wir Hunde sind voll glücklich dabei, und unsere Menschen haben längst begriffen, dass es auf der Welt nichts Wichtigeres gibt. Wenn wir uns freuen, tun sie es nämlich auch.

Liebe Lesermenschen, hoffentlich hat euch meine Geschichte gefallen. Es war schön, sie für euch aufzuschreiben, und sicher habt ihr verstanden, was ich euch sagen wollte: Wenn ihr auf den Hund kommen möchtet (und ich versichere euch, für Menschen gibt es nichts Besseres), dann lasst es einen aus dem Tierheim sein. Dort sitzen so viele von uns manchmal monate-, einige sogar jahrelang, grämen sich und warten verzweifelt auf ein bisschen Fürsorge und Liebe, die sie euch mit Freuden tausendfach zurückgeben. – Mit einem kräftigen Pfotendruck und einem herzlichen „WAU“!

MOLLY
Ich erinnere mich noch gut, wie das mit mir alles hier begonnen hat. Doch davon ein anderes Mal… 

Das Glück kommt auf zwei Beinen. Von der Freude, sein Leben mit Menschen zu teilen. Aus Mollys HundetagebuchSabine Dobbeck, Anmerkung zur Geschichte

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