Regen

Schon wieder Sonntag. Nichts zu machen. Wir wurden älter. Schweigend gingen wir zum Hafen.

„Vor fünfzig Jahren war bei Heinz Jacobi die Hölle los“, sagte Helmut plötzlich und deutete auf eine kleine Kaschemme zwischen Schrottplatz und Kaimauer.

Der Wind pfiff. Dunkle Wolken zogen auf.

„Wollen wir reingehen?“, fragte ich. Helmut dachte nach. „Warum nicht“, brummte er nach einer Weile. „Heinz hat Brinkmann gelesen. Sogar Böll. Und die Bachmann. Ein guter Mann.“

Es begann zu regnen.

Helmut war ein Aas.

Wir schlugen die Krägen hoch und gingen weiter.

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