Die Verpuffung

Sie mag sein wie sie will, prächtig, störrisch, wunderbar, sagt Reimann neben mir am Band. Egal, die Delbrück schreibt schlechte Verse, die gut gemeint sind und nichts ausrichten, ein Desaster. Gut gemeinte, schlechte Verse, die einen Krieg verhindern oder amüsant sind, akzeptiere ich. Sind sie einfach nur gut, redlich durchdacht, tief empfunden gar und ansonsten völlig ohne Belang, schätze ich sie sogar. Doch der lediglich gut gemeinte, der verpuffende schlechte Vers, der wirkungslos dahinvegetierende, quält mich. Schau mich an, sagt Reimann und deutet auf sein altes, zerfurchtes Gesicht: Ich bin ein Wrack. Und wer ist schuld? Die Delbrück und ihre gut gemeinten, verpuffenden Verse. Aber in der Nacht, wenn sie neben mir liegt, ruhig atmet und kein Wässerchen trübt, verzeihe ich ihr. Ich knipse die Leselampe an und setze die Brille auf. Große Dichter ziehen ihre Bahnen. Ich folge ihnen. Das ist der Moment, wenn meine Liebe zur Delbrück keine Grenzen kennt. Verpufft, gelungen, sagt Reimann. Wenn der Morgen graut, heißt es stark sein, es nützt ja alles nichts. Die Delbrück rüttelt an mir und mahnt zur Eile. Schon kocht das Kaffeewasser. Die Frühschicht ruft.

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