Peter Kröger
Paris. Eine Weihnachtsgeschichte.
Es betraf nicht Marianne. Oder Berlin. Ausnahmsweise hing ich dunklen Gedanken nach, die sich, wie die alte Rosenbusch aus der Beletage, durch Raum und Zeit schleppten, um irgendwann zu sterben und sich allmählich aufzulösen in stinkende, faulige Luft. Ich ging zum Fenster und sah zur Autobahn. Tausend Kilometer bis Paris. Frohes Fest, schrie Marianne. Berlin bebte und sabberte; Wind frischte auf. Ich ging runter zur Rosenbusch und roch an der Tür.
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