Der kleine Pharisäer

Der kleine Pharisäer

Vor dem Fenster grauen Wolken. Ein Blick hinaus lässt mich Nässe auf den Lippen schmecken. Ich fürchte, Schnupfen zu bekommen. Meine ältliche, besorgte Mutter sah mich bei solchem Wetter an. In ihrem Gesicht konnte ich die Frage lesen: Schick ich den Jungen zur Schule, oder lass ich ihn zu Hause? Ich war ein Kriegskind und hatte keine damals übliche Kinderkrankheit ausgelassen. Was dachte ich? Ich überlegte, ob eine Rechenarbeit zu schreiben wäre. Dann würde ich husten. Das Signal für Mutter, und ich bliebe daheim. Aber schlechtes Wetter und Rechenarbeit fielen selten zusammen.

Eigentlich bin ich gern zur Schule gegangen. Beim Diktat las ich die Buchstaben von des Lehrers Mund. Sprechpausen waren Kommas, Punkte sagte er an. Meine Nachbarn versuchten, mit tief gebeugten Kopf sich zu erinnern, wie man das Wort schrieb. Ich lachte über ihre Dummheit und war stolz auf meine Mutter, die mich diesen Trick gelehrt hatte. Doch war ich der Kleinste meiner Klasse, nur insgeheim konnte ich mich der Schadenfreude hingeben. Meide Rauferein, riet mir Mutter, gib Hilfe, wo Du geben kannst. Ich sagte vor, half bei Hausaufgaben, kaufte mich von Drängeleien mit Wissen frei. Geheimes Frohgefühl: Wie dumm sind die! Wie klug bin ich! Doch wissen darf es keiner.

Schnupfen bei schlechtem Wetter habe ich noch immer.

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