Brüllen

Die Nordsee brüllte aus Leibeskräften, aber Nora brüllte lauter. Was sie von sich gab, war das alte Lied. Ein Dreck sei ich, ein Versager, ein Arsch, ich schriebe Unflätiges ohne Sinn und Verstand, mein Stil sei erbärmlich, alle Freunde von einst hätten sich abgewandt und zwar völlig zu Recht. Dann kam es: Wir haben keinen Cent mehr. Keinen Penny. Und du tust so, als ginge dich das nichts an. Aber du hast Verantwortung, Norbert, verstehst du, Ver-ant-wor-tung. Herrgottnochmal.

Das mochte ich an Nora. Ihr Brüllen. Simone de Beauvoir war wissend und himmelsstürmend gewesen, die Weigel stark und gewieft. Aber sie litten still.

Ich sagte es Nora. Sie überlegte. Aber du bleibst ein Arsch, sagte sie. Es war ihre Art, sich abzusichern. Ich fühlte mich schuldig.

Die Nordsee nervte auf einmal mit ihrem Getöse.

Vögeln?, fragte Nora.

Wir klopften den Sand von den Schuhen und traten den Heimweg an.

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