In der Kammer das Meer

Warum bin ich hier eingezogen? Ich weiß es nicht oder besser gesagt, ich weiß es. Eines Tages hat meine Ärztin ein Rezept ausgestellt und mir eine helle Altbauwohnung mit einer großen Kammer verschrieben. Die Wohnung liegt im vierten Stock. In der Kammer befindet sich Krempel, leere Regale und eine alte Waschmaschine. Aber diese Kammertür, wie vertraut sie mir ist! Innen an der Tür hängt ein Kalender, der 9. April ist rot markiert, der Todestag der Vormieterin.

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Auf den ersten Blick sieht das Zimmer gewöhnlich aus, bis sich zu meiner Überraschung plötzlich unter der geblümten Tapete – kaum sichtbar, wenn man vorbeiläuft – eine Tür öffnet. Ein Wandschrank, leer und tief, ohne Rückwand. Ich steige hinein, verschiebe ein paar lockere Mauersteine und schaue durch das Loch in der Wand – direkt ins Wohnzimmer der Nachbarn. Sie sitzen am Kaffeetisch. Erschrocken ziehe ich mich zurück, schließe leise die Schranktür und drehe den Schlüssel herum.

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Als ich die Tür zur Speisekammer öffne, fällt das Küchenlicht auf die nachtschwarze Finsternis und gibt den Blick auf einen gigantischen Ozean frei, hell und klar die Brandung, Gischt überspült den Strand, leckt nach mir und der Tür – ein Meer kurz vor dem Ausbruch – ein geheimer Ort der Küche.

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