Schließlich fand ich sie und führte es auf ihre Matschbirne zurück, auf Suff und Siff, zwanzig Jahre lang war sie den Strand von Los Cristianos rauf und runter gewankt, erst mit Geld (ihr Vater war reich gestorben), später ohne.
Ich reichte ihr die Hand, und sie nahm sie und fragte: Wohin? Und ich sagte: Gütersloh, denn das war mein Auftrag. Sie nickte.
Sechs Monate später starb sie; ihr Bruder, mein Auftraggeber, teilte es mir per e-mail mit. Falls es Sie interessiert, schrieb er (ich las es nur flüchtig, es klang nach schlechtem Gewissen). Dann erinnerte ich mich: Gütersloh ist wie Los Cristianos, hatte sie gesagt, zum Schluss kommt das Ende. Ok, das war nicht völlig abwegig gewesen, Gerede im Grunde, aber es stimmte irgendwie.
Ich nahm mir den nächsten Fall vor: Ein Schüler aus Bielefeld, ausgebüxt mit einer Lehrerin aus Herne, vermutlich auf die Lofoten. Ich legte mich schlafen und stellte den Wecker.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 17.06.2022.
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