Verloren

Darauf komme es an am Morgen: Haltung anzunehmen, die Zähne ordentlich zu putzen und das Geschlecht einer rituellen Reinigung zu unterziehen, gefolgt von einem Räuspern, einem stillen Gebet. Dann erst, mit großem Abstand, folge Naheliegendes, Lernen, Freude, Kummer, Sex, ein Lied auf den Lippen, ein Sommergewitter. Ha! So spricht augenzwinkernd mein guter alter Freund Mittwanger, das Schlitzohr, und was er sagt, hat Hand und Fuß.

Der Ritus, fügt er heute unerwartet hinzu, sei das, was selbst die Demenz ihm nicht rauben könne, wenn sie einst anklopfe und zum Tanz bitte.

Ich versuche mich taub zu stellen. Jetzt spinnt er, denke ich. Das glaubt er nicht wirklich. Glaubt er es? Dann platze ich: Alles verlieren wir, rufe ich verzweifelt aus, alles. Merk dir das! Vielleicht hilft ein Schnaps. Mittwanger nickt. Nur die Ruhe, Kröger. Ein Schnaps hilft immer. Den Nachmittag verbringen wir gemeinsam und gedenken der schönen Jahre.

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