Das Leben: Gelsenkirchener Barock - für meine Mama

Wie so oft sitze ich auf meinem Platz am Esstisch. Die Ellenbogen habe ich extrem provokant aufgestützt. „Lass das, sowas machen feine Damen nicht“, hast du immer gesagt.
„Wo ist hier ne feine Dame?“, mehr brauchte ich nicht zu sagen - schon hatte ein eine Ohrfeige weg. „Werd' mal nicht frech, Frollein. So lange du deine Beine unter meinen Tisch steckst …“ 
Das vertraute Gefühl von damals ist sofort wieder da. Enge, die Angst erdrückt zu werden: Weg hier, raus aus dem Mief der Bürgerlichkeit, welches das monströse Möbel vor mir repräsentiert. Gelsenkirchener Barock, das trifft es. Ein gewaltiger Küchentisch, natürlich massiv, wie du immer betont hast, mit Besteckschublade und Einsatz. Kurz nach der Währungsreform gekauft, „als es uns wieder besser ging“. Für 50 Mark, das war damals eine gewaltige Summe, jedenfalls für Papa und dich. „Dein Vater ist jeden Monat pünktlich zum Ersten ins Möbelgeschäft gegangen und hat die Rate bezahlt, immer fünf Mark!“
Vorsichtig streiche ich über die Tischkante. Hier wurde gegessen, Kaffee getrunken und der Sonntagskuchen verputzt. Schnittmuster breitetest du aus, um mir ein neues Kleid zu nähen, das furchtbar gekratzt hat. Nicht weniger wie die Wollsocken, die du abends beim Radio hören gestrickt hast. Hier hat Papa mit Onkel Franz und den Kumpels Skat gespielt. Achtzehn - zwanzig - zwei - null. Sie haben sich lautstark ausgereizt, die Karten so fest auf den Tisch geknallt, dass ich manchmal furchtbar erschrocken war.
Hier hast du ganz still gesessen, vor dich hin gestarrt, an dem Tag als ein Teil deines Lebens von dir ging. Ich fand dich nach Papas Beerdigung am Küchentisch sitzend. „Er ist nicht mehr da! Was soll jetzt aus mir werden“, hast du fassungslos gemurmelt. An diesem Tag war ich die Mutter und du meine Tochter. Ich habe dich gehalten, bin einfach still neben dir sitzen geblieben. Zusammen haben wir die Dämmerung heraufziehen sehen. Als es ganz dunkel war, bist du aufgestanden. „Ist schon gut, Angelina, ich werde ohne ihn auskommen müssen. Du kannst mir nicht helfen“, mit diesen Worten hast du mich weggeschickt und ich verstand, dass du allein sein wolltest.

Heute habe ich dich zum letzten Mal begleitet. Du hast niemals aufgegeben, doch zuletzt ist eine große Müdigkeit über dich gekommen. Du hattest genug gelebt, gekämpft, gelitten. So bist du gegangen, wohin auch immer. Es fiel dir nicht schwer, denn ohne Papa war dir das Leben nur halb so viel wert.
Ich stütze mich auf, es ist etwas mühsam aufzustehen, doch der Tisch hilft mir dabei, mich aufzurichten. Die Oberfläche fühlt sich glatt an, ist immer noch schön poliert. Kein Wunder, du hast sie immerzu gewienert. Warst so stolz auf das Möbel, denn es repräsentierte Wohlstand und ein geordnetes Leben nach einer langen dunklen Zeit.
Weißt du was, Mama, ich werde das gute Stück mitnehmen. Irgendwo bei mir zu Hause findet sich ein Platz für dein Lieblingsmöbel! Ich werde mich schon daran gewöhnen und irgendwann werde ich es vielleicht sogar mögen.

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