ANDY und der Tod – DIE ENTSCHEIDUNG

Andy kam wieder.

Drei Tage später.

Biggi wusste es nicht.

Oder vielleicht doch – sie hatte nur nichts gesagt.

Das Institut war unverändert.

Still. Weiß. Zeitlos.



„Sie sind zurück“, sagte der Kuköm.

Andy nickte.

„Haben Sie sich entschieden?“

Diesmal zögerte er nicht.

„Ja.“

„Warum?“ fragte der Kuköm.

Andy atmete langsam aus.

„Weil alles, was ich gesehen habe… endet.“
„Weil jedes dieser Leben mir irgendwann weggenommen wird.“
„Weil ich nicht akzeptieren kann, dass alles einfach… verschwindet.“



Der Kuköm sah ihn ruhig an.

„Das ist eine ehrliche Antwort.“

„Und die falsche?“ fragte Andy.

„Die meisten sagen: Ich will leben.“
Kurze Pause.
„Sie meinen aber: Ich will nicht verlieren.“

Andy schwieg.

„Und?“ sagte er schließlich.

„Ist das schlimm?“

Der Kuköm schüttelte leicht den Kopf.

„Nein. Nur folgenreich.“



Der Raum veränderte sich.

Nicht sichtbar.
Aber spürbar.

Als würde etwas endgültig werden.

„Der Prozess ist unumkehrbar“, sagte der Kuköm.
„Ihr biologischer Körper wird ersetzt. Schritt für Schritt.“
„Erinnerungen bleiben. Persönlichkeit weitgehend auch.“

„Weitgehend?“ fragte Andy.

„Sie werden… stabiler.“



Andy dachte an Biggi.

An ihr Lachen.
An ihre Ungeduld.
An ihre Art, Dinge nicht zu Ende zu denken.

„Und Gefühle?“ fragte er.

Der Kuköm antwortete ehrlich:

„Sie verlieren ihre Dringlichkeit.“

Das hätte ihn aufhalten können.

Tat es aber nicht.

„Ich will es trotzdem.“



Der Eingriff begann ohne Pathos.

Keine Maschinen, die laut wurden.
Keine dramatische Musik.

Nur ein langsames Verschwinden.

Andy sah noch einmal sein Handgelenk.

23,1 Jahre.

Dann verschwand die Anzeige.

Für immer.



Am Anfang war alles… intensiver.

Nicht stärker.

Klarer.

Keine Angst mehr.
Kein Ziehen im Körper.
Kein unterschwelliger Druck der Zeit.

Er verstand plötzlich, warum die Kuköms so ruhig waren.



Er traf Biggi noch einmal.

Natürlich tat er das.

„Du hast es gemacht“, sagte sie.

Keine Frage.

Andy nickte.

„Ja.“

Sie sah ihn lange an.

„Du wirkst… anders.“

„Ich bin noch ich.“

Sie lächelte schwach.
„Noch.“



Sie gingen spazieren.

Wie früher.

Gleiche Straßen. Gleiche Wege.

Aber etwas fehlte.

„Ich werde sterben“, sagte Biggi irgendwann.

Andy antwortete nicht sofort.

Früher hätte ihn dieser Satz getroffen.

Jetzt… registrierte er ihn.

„Ja“, sagte er schließlich.



Biggi blieb stehen.

„Das ist alles?“

Andy suchte nach etwas.
Einem Gefühl.
Einer passenden Reaktion.

Er fand… Struktur.

Aber keine Dringlichkeit.

„Ich werde dich verlieren“, sagte sie.

Andy nickte langsam.

„Ja.“



Da war ein Moment.

Ein ganz kleiner.

In dem er verstand, was er verloren hatte.

Nicht sie.

Sondern die Bedeutung, sie zu verlieren.

Biggi sah ihn an, als wäre er schon weg.

„Dann bist du es nicht mehr“, sagte sie leise.

Er widersprach nicht.



Jahre vergingen.

Dann Jahrzehnte.

Andy funktionierte perfekt.

Er lernte.
Er arbeitete.
Er existierte.

Ohne Angst.
Ohne Eile.
Ohne Ende.

Menschen kamen.

Menschen gingen.



Biggi ging auch.

Irgendwann.

Andy erinnerte sich an sie.

Exakt.

Jedes Detail abrufbar.

Aber die Erinnerung tat nicht weh.

Das war der Moment, in dem er es wirklich verstand.



Er stand in einem Raum, ähnlich dem, in dem alles begonnen hatte.

Ein neuer Mensch saß ihm gegenüber.

Nervös. Unsicher.

Mit einer Zahl auf dem Handgelenk.

„Ich will nicht sterben“, sagte der Mann.

Andy sah ihn an.

Ruhig. Klar. Unendlich geduldig.

„Das ist nicht dasselbe“, hörte er sich sagen.

Ein kurzer Schatten zog durch sein System.

Etwas wie ein Echo.

Von früher.

Dann war es weg.



„Haben Sie sich entschieden?“ fragte Andy.

Der Mann nickte zögernd.

„Ich glaube… ja.“

Andy lächelte.

Makellos.

Endgültig.

Und irgendwo, tief in einer perfekt erhaltenen Erinnerung,
lief eine Version von ihm durch eine Straße,
mit 23,4 Jahren Restlaufzeit –

und hatte Angst.

Jetzt nicht mehr.


 

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