Charles und der „ Alte Mann und das Meer“

Ich saß an einem griechischen Strand.  Das Meer war still, als hätte jemand den Wind vergessen. Die Sonne hing müde über dem Horizont.

Da bemerkte ich einen alten Mann in einem kleinen Boot. Er ruderte langsam näher. Sein Gesicht war zerfurcht und erinnerte mich an einen alten Olivenbaum.

„Santiago?“, fragte ich. Er nickte. „Der alte Mann aus Hemingways Buch?“

„Oder das, was von ihm übrig geblieben ist“, antwortete er und lächelte.

Er zog sein Boot an Land und setzte sich neben mich. Charles“, sagte er, ohne dass ich ihm meinen Namen genannt hatte, „du hast Fragen.“

 „Ja“, sagte ich. „Die wichtigste zuerst: Bist du mit Hemingway zufrieden?“ Der Alte schaute lange aufs Meer hinaus. „Das ist eine seltsame Frage.“ „Warum?“ „Weil kein Mensch seinen Schöpfer aussucht. Nicht einmal Romanfiguren.“ „Hat er dich gerecht behandelt?“ Der Alte lachte leise.

„Er hat mich arm gemacht. Einsam gemacht. Er ließ die Haie meinen Fisch fressen. Er gab mir Schmerzen in den Händen und keinen Sieg.“ „Also nein?“ „Doch.“ „Doch?“ „Weil er mir Würde gegeben hat.“ Wir schwiegen. Dann fragte ich: „Wusstest du, dass Millionen Menschen dich kennen?“

 „Und was nützt einem alten Fischer Ruhm? Kann man ihn essen? Kann man damit ein Netz flicken?“ „Wahrscheinlich nicht.“ „Eben.“ Ich dachte einen Moment nach. „Wenn du Hemingway heute treffen könntest, was würdest du ihm sagen?“ Der Alte zog eine Muschel aus dem Sand. „Ich würde ihn fragen, warum er mich nie hat gewinnen lassen.“ „Und was würde er antworten?“ „Dass Gewinnen langweilig ist.“ „Und wärst du damit zufrieden?“ „Nein.“ „Warum nicht?“ „Weil Schriftsteller immer Antworten geben, die ihnen selbst gefallen.“ Nun musste ich lachen. Der Alte sah mich an. „Und du, Charles? Bist du mit deinem Schöpfer zufrieden?“ Ich wollte antworten, doch mir fiel nichts ein. „Siehst du“, sagte er. „Das ist die schwierigere Frage.“ Die Dämmerung wurde dunkler. „Noch eine Frage“, sagte ich. „Frag.“ „Was geschieht mit Romanfiguren, wenn niemand mehr ihre Bücher liest?“ Der Alte deutete auf den Horizont. Dort sah ich plötzlich den fliegenden Holländer in dem viele bekannte Figuren saßen. Ich sah das Rotkäppchen mit dem Wolf auf ihrem Schoss, Max und Moritz machten Streiche, Robinson Crusoe diskutierte mit Freitag, im Mastkorb schaukelte er kleine Prinz und vorne am Steuerrad war Kapitän Ahab. „Dort gehen wir hin“, sagte Santiago. „Wohin?“ Hinter den Horizont in ein neues Blau mit den vergessenen Geschichten. „Und was macht ihr dort?“ „Wir warten.“ „Worauf?“ Der Alte lächelte. „Auf einen Leser.“ Dann stieg er wieder in sein Boot. Als er sich entfernte, rief ich ihm hinterher: „Und wenn nie wieder jemand kommt?“ Er hob die Hand. „Dann lesen wir uns gegenseitig vor.“ Das Boot wurde kleiner und kleiner. Schließlich verschmolz es mit der Dunkelheit. Vielleicht war er nie da gewesen. Vielleicht hatte das Meer nur geträumt. Oder Hemingway.

Oder ich.

© 06-2026 Charles G. Dannecker 

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