Die alte Frau

Simon.
Stand da.
Neben dem Wagen.
Inhalierte.
Den Rauch.
Einer Zigarette.
Begierig…
Was?
War das gewesen?
Gerade?
Wie ein Tagtraum.
Schon wieder weg.
Aufgelöst.
In Rauch…
Aber zweifellos.
War sie.
Real gewesen.
Die ältere Frau.
Unglaublich.
Aber wahr.
Er hatte.
Den Wagen.
Gehalten.
An einer Kreuzung.
Feierabendverkehr.
Und plötzlich.
Riss sie.
Die Autotür auf.
Setzte sich.
Hinein.
Umständlich.
Mit ein paar.
Päckchen.
In der Hand.

Er.
Hatte sie angesehen.
Völlig verdattert.
Die alte Frau.
Hatte geschnauft.
Gejapst.
Dann.
Sprach sie ihn an.
Könnten Sie mich?
Rauffahren?
Zur Kirche?
Ich habe.
Den Bus versäumt…
Lächelnd.
Entwaffnend.
Sie war.
Über siebzig.
Graues Haar.
Ein Hut.
Aber gepflegt.
Gekleidet…
Er hatte überlegt.
Fieberhaft.
Dann war er.
Weitergefahren.
Grün.
Zeigte die Ampel.
Und.
Er hatte sie.
Chauffiert.
Zur Kirche.

Die alte Frau.
Hatte gestrahlt.
Hatte sich bedankt.
Sie sah.
Glücklich aus.
Er hatte ihr zugesehen.
Wie sie ausstieg.
Und.
Hinter einer Kurve.
Verschwand.
Seltsam.
Irgendwie.
Nicht ganz echt.
Simon.
Zertrat.
Den Zigarettenstummel.
Dann.
Nahm er Platz.
Im Auto.
Er sollte.
Seine Mutter anrufen.
Wieder.
Jahre.
Hatte er sie.
Nicht gesehen.
Der Gedanke.
Bemächtigte sich.
Seiner.
Auf einmal…
Sie war auch schon.
Über siebzig…
Er fuhr heim.
Eine gute Idee.
Wie er fand…

Vivienne

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