Ausgebrannt

Durchs off'ne Fenster hört er ausgelass'ne Stimmen,
die sich entfernen, bis sie irgendwann verschwimmen.
Aus dem stets lautem Gasthof unter seinem Zimmer
klopft jemand Schnitzel breit. Ja, alles ist wie immer.

Er schließt die Augen um Bilder anzuschauen, zu berühren,
doch auf der Straße schlagen ständig Autotüren.
Inmitten der Geräusche schweigt sein Leben, schweigt sein Telefon,
inmitten all der glücklich Reisenden ist für ihn Endstation.

Gefühle ziehn vorbei wie Wolken, können nirgends bleiben,
ihm fehlt das Blut im Federkiel um alles aufzuschreiben.
Und er wartet auf die Stille, wartet auf die Dunkelheit,
auf dass die Nacht die Türen öffnet, ihm von dem Tag befreit.

Und wartet bis der Sommer endet - bis es wieder leise schneit ...