Karl-Heinz Fricke

Blutige Ernte

Es liegt das Schlachtfeld still, verlassen,
verhallt ist der Trompetenschall.
Tote Krieger, die verblassen
auf dem Wege nach Walhall.
 
Krampfhaft hält eine Totenhand
den Schaft der Fahne, der zerbrach.
Das Fahnentuch im gelben Sand
neben ihm am Boden lag.
 
Junges Blut, das hier vergossen
tränkte dieses dürre Land.
In Rinnsalen ist es geflossen
bis an das Flusses nahen Strand.
 
Der tote Hauptmann, starr und steif,
gab den Befehl zum Schießen.
An seiner Hand der Ehereif,
der Kopf zu seinen Füßen.
 
Hier und dort noch stummes Zucken,
die Schmerzensschreie sind verhallt.
Große Augen leblos gucken,
und kein Kampfruf mehr erschallt.
 
Immer wieder rufen Trompeten
zum Tode für das Vaterland.
Waffensegnung mit Gebeten
und mit der Bibel in der Hand.
 
Sind die Schlachten dann geschlagen,
und Freund und Feind im Tod vereint,
sie hätten sicher sich vertragen
und niemand hätt' um sie geweint.
 
                Karl-Heinz Fricke  26.01.2006
 
Anmerkung: Ein Mahngedicht an die gewissenlosen Kriegstreiber.

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