Der arme Poet

Ich bin nur ein armer Poet
reime und schreib hie und da ein Gedicht.
Wie´s meinem Girokonto geht?
Lieber Himmel, frag lieber nicht!

Auf meines Arbeitsagenten Frage
was ich denn eigentlich wirklich könnt´
gab ich zu, leider sei ich zu nichts in der Lage
vermutlich hab ich den Anschluß verpennt.

Kann nicht die Kinder Erdkunde lehren,
nicht Haare waschen, locken und scheren,
nicht Brötchen, Fleisch oder Wurst verkaufen.
Als Beamter, mit Aktenordner im Arm,
gemütlich durch die Flure laufen
krieg ich nicht hin (weil ich fleißig bin). Auch erbarm
ich mich nicht als Krankenschwester
derer, die meine Fürsorge brauchen.
Ich bringe den Schornstein nicht zum Rauchen
Schubladen ziehn oder Pillen dreh´n,
als Schutzmann auf der Kreuzung steh´n
ist alles nicht meine Leidenschaft.
Ich habe es leider nie geschafft,
wie ein Gärtner die Welt zum Blühen zu bringen.
Tote Schwäne tanzen und Arien singen
hab ich komplett mißerfolgreich probiert.
Hab nicht die Juresprudenz studiert -
Streitfälle schlichten
kann ich mitnichten.
Und ich weiß auch nicht, wie der Aktienkurs steht.
Denn ich bin nur ein dummer, armer Poet.

Meine letzte Option,
das kapiere ich schon,
im Leben doch noch den Mann zu stehn´n,
ist, als Politiker ins Parlament zu geh´n.
Kann nur Weniges gut,
aber Vieles schlecht.
Na, für diesen Job ist das grade recht.
Das kann ich:
mich weit aus dem Fenster lehnen
lügen, betrügen, das Wahlvolk verhöhnen.

Dann hab ich´s geschafft
werde reich und fett
lieg gesättigt, zufrieden, selbstgerecht
wie auf Spitzweg´s Gemälde
(nur, mir geht’s nicht so schlecht!)
als wohlhabender, protziger Nicht-mehr-Poet
traurig , mich selbst nicht mehr liebend, im Bett.

Iris Bittner