Apostle Grove

In Häusern bonbonbunt, da bebt die Liebe,

und wartet auf das, was vom Menschen bliebe,

in Plattenbauten, Bahnen, im Getriebe,

scheint’s ihr, als wenn er sich aussiebe.

Und bröckelnd fällt der Sand aus seinem Kopf,

die Liebe packt den Wartenden beim Schopf,

er redet eckig, wie durch einen Kropf,

er fällt der Liebe in den Mittagstopf.

Und sozialistisch kalt erglänzt der Morgen,

die Menschen putzen blank nun ihre Sorgen,

und wollen sich noch neue Sorgen borgen,

der heil‘ge Georg heißt auf nordisch Jorgen.

Und Andy fließt zu Adam, wo der Mann ist,

und Eva knipst den Schalter, wenn er an ist,

und Jens, er buchstabiert im Dunkeln „Jannes“,

aus ganz besond’rem Holz ist ein Johannes.

© by Patrick Rabe, 29. April 2021, Hamburg.