Peter Perlofert
bücher, die nicht brennen
kalt vorm fenster.
kalt dahinter.
links und rechts der wände
winter.
und die letzten elektronen,
die bezahlt sind, flackern hart,
wohn’n im fernsehapparat.
tisch und stühle,
dielenbretter
sind verbrannt. was blieb?
das wetter.
und als dämmstoff bücherseiten
an den wänden aufgereiht,
klamm und sprachlos. scheit an scheit.
all die bücher,
all die hefte,
ausgelesen
auch das letzte,
schlürfen kaffee heidenreich,
bis man ihren namen nennt!
ich mach was klein und hoff´ es brennt.
knochenkalt
und leer der kopf.
es wird kein feuer
unterm topf.
zu naß, zu dumm, ganz unbrauchbar,
was ich so lange angehimmelt.
ich ging. und was nicht brennt, verschimmelt.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 07.04.2006.
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