Fynn Beckmann

Firenze. La fermata dell‘ autobus. 

Firenze. La fermata dell‘ autobus. 

Von zwei Leistungssportlern im Urlaub.

 

„Hätten wir nicht doch schon morgens trainieren können?“, frage ich mich. Ich keuche. Die Galle steckt mir im Hals. Gerade bin ich das 14-mal schweißtriefend und aus einem Vollsprint an einer Bushaltestelle angekommen. Das ist unsere imaginäre Ziellinie, genau 30 Meter von einem Pfosten entfernt. Die italienische Mittagssonne brennt erbarmungslos auf uns herunter. 30 Grad fühlen sich auf dem Asphalt wie 60 an. Wir rennen abwechselnd hin und her, bis wir nicht mehr können. Mitten im florentinischen Nobelviertel. Ich schaue auf eine der beeindruckende Stadtvillen, die um uns liegen. Eine ältere Dame beobachtet uns durch ein Fenster im ersten Stock. Als sich unsere Blicke treffen, lässt sie kopfschüttelnd die Rollläden runter. 

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Die letzte Unterrichtsstunde war zu Ende, das Wochenende stand bevor. Studienrat Edmund Konrad strebte frohgemut auf seinen blauen Polo zu. Hinterm Scheibenwischer steckte der Werbeflyer eines Brautausstatters, und indem er das Blatt entfernte, fiel ihm beim Anblick des Models im weißen Schleier siedend heiß ein, daß sich heute sein Hochzeitstag zum fünften Mal wiederholte.
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